Je me déteste, aujourd'hui, particulièrement. Pour être exacte, j'abhorre d'être née femelle dans un monde où le matérialisme est prépondérant. Evidemment, cette réflexion est accompagnée d'un breuvage appelé communément jus de goyave, servi par une donzelle asiatique dont le patronyme est imprononçable. Mes idées noires peinturlurées en blanc-zen, le temps d'un massage à l'huile d'argan, méthode archaïque de dorer une peau blanche-cacheton d'aspirine, je hais ma condition physique de vagin sur patte. D'un preste mouvement de main, je remets en place cette putain de mèche tout en toisant d'un regard mauvais la bande de brindilles qui vient de débarquer. Quarante six kilos de suffisance, portes manteaux de grandes griffes. J'en ai des spasmes, stupéfiant le nombre de couche de fond de teint que l'on peut superposer, sérieusement. C'est du travail de science fiction, nouveau genre d'effets spéciaux, masquage de monstruosités, je dirais. Agréable à la vue mais guère à l'ouïe. Les poules caquètent, entrochoquant leurs genoux caillouteux , croisant ce qui leur sert de moyen de locomotion, gracieusement. Un coup d'oeil à ma propre posture, est-ce que j'ai un phallus ? Inconsciemment, j'adopte la leur, de posture, tout en modifiant quelque peu mon angle de vue. Parmi le monticule difforme de blonds de chez Bergdorf, je distingue la blonde des blondes, la crinière des crinières de cette savane désespérante où, malheureusement, je ne suis qu'une antilope. Distancée, fatiguée. Je me cale davantage sur le sofa d'un blanc enculé, remonte le peignoir -dans les mêmes tons-. Rabougrie, je n'ai aucune volonté d'être dévorée par les lionnes du quartier. Qu'est-ce que je fous ici, hein ? Le troupeau se disperse, je distingue le félin apprécié de ma modeste personne, j'ai nommé Anastasia Bristow, tsarine d'un niveau nul qui feuillette un magasine de mode - le centième de sa matinée, surement- , je me redresse, je flaire le moment approprié pour revêtir mon costume de Sherlock Holmes, il faut dire que le specimen auquel je m'apprête à faire face est une énigme alléchante. A nous deux, Madame Bristow. « Madame Bristow » je lance, d'une voix enjouée. Elle m'aime, ça se voit. Un sourire étire mes lippes à la simple vue de son exaspération, j'adore. Finalement, j'ai bien fait d'accepter le cadeau de Norbert. « Cela doit vous changer, ce genre d'endroit. Remarquez depuis le temps que vous perfectionnez vot' jeu ...» un , deux , trois : bourrico !

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Ma présence qui la ravit, incroyable, hypocrite à l'excès la blonde de chez Bergdorf, je suis persuadée qu'à l'intérieur aussi, cette couleur prédomine quoique, je saluerais tout de même la facilité avec laquelle elle ment. Douée, sous ses faux airs de femme parfaite à gratter un peu sa carapace, le dedans ne semble guère reluisant, hélàs. Un sourire kidnappe mon faciès, les cartes en mains, je me réjouïs de ce qui se profile joyeusement à l'horizon : elle, moi, nos petites escarmouches pérènnes auxquelles j'accorde grande importance. Après tout, un jour, la lumière sera faite sur cette affaire et, même si, à l'heure actuelle il vaut mieux pour moi d'être dans ses petits papiers, l'envie irrépressible de vérité me submerge quitte à devoir taper sur ses charmants nerfs. Madame Bristow se mélange à la population, Altesse royale, incontestée. Comme si le statut obsolète d'icône de mode ne suffit pas, elle en rajoute toujours une couche car oui, moi, je ne suis qu'un sujet, fourmie ouvrière dans un monde où elle semble régner : « Vous nous faites honneur , alors » railleuse, je souffle ces quelques paroles, un sourire en coin, le port altier, le regard expressif, plein de promesses mais, petite joueuse qu'elle est, elle feinte. C'est bien mal me connaître, je suis d'humeur , à son grand dam, d'humeur exactement. Je m'installe à ses côtés, attrapant moi aussi une lecture parfaitement instructive sur les tendances que je ne suivrais probablement jamais. Irritant, soit. Le ton employé par sa majesté quelque peu acide me conforte un peu plus dans l'analyse réalisée, il y a anguille sous roche, couche de peinture rose sur un fond ombrageux, je m'arme d'un décapant puissant, je lance un regard par dessus mon épaule, le monde afflux en masse, un gala ? Certainement ou que sais-je, ces bonnes femmes me filent la chair de poule : « Voyons, vous voulez m'enlever le plaisir d'être en votre compagnie ?» le rictus mutin qui étire mes traits doit avoir le don de titiller la bestiole, bien, là réside l'effet escompté. Anastasia Bristow, lionne amère. Entre ses griffes , ses origines dissimulées, capturées. Pauvre fille, je me suprends à en penser. Comment arriver au point de ne pas assumer d'où l'on vient ? Excellente question, réponse alambiquée. « Comment se porte votre mariage, Anastasia ? J'ai cru comprendre que votre mari était très occupé » occupé peut être à travailler pour lui offrir toutes ces richesses qu'elle apprécie outre mesure, occupé à la cocufier qui sait ? Personne n'est à l'abri de ce genre d'écart et, surtout, occupé à jouer les couvertures.